Слаще меда

Я хлеб кошу!
И льется в бункер
Поток искромсанных лучей.
Как в солнце,
окунаю руки
В зерно,
что солнца горячей,
Горжусь,
что я за хлеб в ответе!
...Но в час короткий тишины
Опять я вспомнил сорок
третий —
Суровый год большой войны.
Как мать однажды тихо
встала,
Огня в жилье не засветив,
Сложила вещи, в покрывало,
Чтоб на базар их отнести.
В то утро крепко спали
братья,
Лишь видел я:
сутулясь, мать
Свернула свадебное платье.
Чтоб за муку его отдать.
Куда ушла —
был путь неведом.
До срока кличь ее,
не кличь...
Но вот пришла
И нам к обеду
Дала коврижку,
как кирпич.
Мы хлеб жевали-торопливо,
В ручонках цепко сжав его.
И хлеб -
без примесей крапивы —
Был слаще меда самого!
Война ушла с годами в
небыль
У всей планеты, на виду.
…Уж если вырос я без хлеба,
То с ним теперь не пропаду!

Виктор ПРУТКОВ