Информация о материале

Просмотров: 3783

Рожь, рожь... Дорога полевая
Ведет неведомо куда.
Над полем низко провисая,
Лениво стонут провода.
Рожь, рожь — до свода голубого.
Чуть видишь, где-нибудь вдали,
Ныряет шапка верхового,
Грузовичок плывет в пыли.
Рожь уходилась. Близки сроки.
Отяжелела и на край
Всем полем подалась к дороге,
Нависнула — хоть подпирай.
Знать, колос, туго начиненный,
Четырехгранный, золотой,
Устал держать пуды, вагоны,
Составы хлеба над землей.

А. Твардовский

Информация о материале

Просмотров: 1610

О хлебе

Из руин седых и хмурых,
Точно вечность сторожит,
Черных зерен Карменблура
В чашке горсточка лежит.
То сожженная пшеница
Из подвалов крепостных,
Сквозь века ей поле снится,
Где серпа размах затих.
И теперь в юдоли бледной,
В этой комнате простой,
Стала песней и легендой,
Зерен черной наготой.
Зерна наших дней, светитесь
Позолотою резной.
Говорим мы: берегите,
Берегите хлеб родной.
Берегите каждый колос
Наших радостных полей,
Словно песен тихий голос
Громкой родины своей!
Не хотим мы видеть черных
Зерен, выжженных войной,
Пусть сияет нам узорный
Золотистых волн прибой.
Не мечтаем мы о чуде,
К нам полей живая речь:
«Берегите хлеб, вы, люди,
Научитесь хлеб беречь!»

Н. Тихонов

Информация о материале

Просмотров: 415

Мой хлеб

Я с книгой породнился в дни войны.
О, как же было то родство печально!
Стянув потуже батькины штаны,
Я убегал от голода в читальню.
Читальня помещалась в старом доме.
В ту пору был он вечерами слеп...
Знакомая усталая мадонна
Снимала с полки книгу, словно хлеб.
И подавала мне её с улыбкой.
И, видно, этим счастливо была.
А я настороженно улиткой
Прилаживался к краешку стола.
И серый зал
С печальными огнями
Вмиг уплывал...
И всё казалось сном.
Хотя мне книги хлеб не заменяли,
Но помогали забывать о нём.
Мне встречи те
Запомнятся надолго...
И нынче - в дни успехов иль невзгод -
Я снова здесь,
И юная мадонна насущный хлеб
Мне с полки подаёт.

А. Дементьев

Информация о материале

Просмотров: 326

В защиту хлеба

Какой-то мамы сын,
мой друг зеленый,
В джинсовых латах
с головы до ног,—
Я обомлел, когда ты... полбатона
Послать в «девятку» виртуозно смог.
Соленым потом майка пропиталась...
Футбол и впрямь не сладкая игра!
Передохни. И потолкуем малость.
Нам есть о чем.
А главное—пора.
Я просто, слов своих не подслащая,
Скажу: когда уверенным рывком
«Провел» ты хлеб, атаку завершая,—
Ты мне под сердце угодил носком.
Ты так пробил, что почернело небо
И до державных крайних рубежей
У тех, кто пух в 46-м без хлеба,
От ужаса все замерло в душе.
И у отцов, что здесь,
на поле ратном,
Делили хлеб у смерти на краю,
Солдатские опять открылись раны,
И зазвенели нервы, как в бою.
У матерей,
когда ты вел по кругу
Буханку хлеба, как футбольный мяч.
Так застонали, затужили руки,
Как будто ты по ним
прошелся вскачь.
Мы все, сынок, из хлеба вырастали,
Его лелея, поднимались ввысь,
И если мы людьми сегодня стали.
То хлебу, а не богу поклонись.
И я с тобою откровенен буду:
Ты можешь мяч дубасить без вреда,
Но если уж на душу поднял бутсу,
Смотри, чтоб не споткнулся...
навсегда!

Б. Олейник