Матери

Так всё близко, что даже не знаю, какую
песнь сложить о тебе и припомнить о чём?
Я окраину вижу свою заводскую,
где весна первомайским шумит кумачом,
где окно на большие закаты глядело,
раскалённые уголья меркли в дыму.
Ты мне песню о «Встречном» вполголоса пела,
как всегда, к изголовью склонясь моему.

Помню время войны – как мешок собрала мне,
как не плакала ты, проводив до дверей.
Есть фанерные звёзды и серые камни
и бессонные ночи седых матерей.
Не согнули ни горе тебя, ни усталость…
И ты снова хлопочешь, стираешь бельё.
Так в каком же горниле, скажи, закалялось
терпеливое, русское сердце твоё?

И сейчас, когда дети мои подрастают,
что-то просят у бабки, подол теребя,
мне покажется вдруг: ты опять молодая,
как впервые на свете увидел тебя.

Как же выразить мне благодарность сыновью?
Только что они значат, все эти слова,
коль твоей материнской безмерной любовью
вся земля до скончания века жива!

Леонид Хаустов