Информация о материале

Просмотров: 557

Праздник мам

Восьмое Марта, праздник мам,
Тук-тук! — стучится
в двери к нам.
Он только в тот приходит
дом,
Где помогают маме.
Мы пол для мамы подметем,
На стол накроем сами.
Мы сварим для нее обед,
Мы с ней споем, станцуем.
Мы красками ее портрет
В подарок нарисуем.
— Их не узнать! Вот это да! —
Тут мама скажет людям.
А мы всегда,
А мы всегда,
Всегда такими будем!

Валентин БЕРЕСТОВ

Информация о материале

Просмотров: 644

Мама поет

Мама по комнатам
В фартуке белом
Неторопливо пройдет,
Ходит по комнатам,
Занята делом
И, между делом,
Поет.
Чашки и блюдца
Перемывает,
Мне улыбнуться
Не забывает
И напевает.
Но вот сегодня
Голос знакомый
Словно совсем и не тот,
Мама по-прежнему
Ходит по дому,
Но по-иному поет.
Голос знакомый
С особенной силой
Вдруг зазвучал в тишине.
Доброе что-то
В сердце вносил он...
Не разреветься бы мне!

Агния Барто

Информация о материале

Просмотров: 392

Разлука.

Все я делаю для мамы:
Для нее играю гаммы,
Для нее хожу к врачу,
Математику учу.
Все мальчишки в речку лезли,
Я один сидел на пляже,
Для нее, после болезни,
Не купался в речке даже.
Для нее я мою руки,
Ем какие-то морковки...
Только мы теперь в разлуке.
Мама в городе Прилуки,
Пятый день в командировке.
Ну, сначала я, без мамы,
Отложил в сторонку гаммы,
Нагляделся в телевизор,
На вечерние программы.
Я сидел не слишком близко,
Но в глазах пошли полоски.
Там у них одна артистка
Ходит в маминой прическе.
И сегодня целый вечер
Что-то мне заняться нечем!
У отца в руках газета,
Только он витает где-то,
Говорит: "Потерпим малость,
Десять дней еще осталось..."
И, наверно, по привычке
Или, может быть, от скуки
Я кладу на место спички
И зачем- то мою руки.
И звучат печально гаммы
В нашей комнате. Без мамы.

Агния БАРТО

Информация о материале

Просмотров: 580

СТИХИ О МАТЕРИ

У нее за плечами война
Да еще «похоронка» на мужа.
Нас троих поднимала одна,
Все надеялась: будет получше.
А теперь столько всяких обид!
Год от года они нарастали:
Пылесос не сосет, а пылит,
И чадит неустроенный быт,
В магазине опять обсчитали.
«Нынче так: только тот и живет,
Кто ловчит или как-то шабашит...»
Где же тут отдохнуть от забот
Ей, в недоле житейской уставшей?
Белкой кружится в том колесе,
Что судьба навязала—проклятом!
Чем плохая я дочь? Я как все...
Только чувствую, что виновата.
Не пойму, в чем вины этой суть?
Не сказать, что не сеем не пашем.
Но пройди матерей наших путь
Шаг за шагом — не станет ли страшно?
И вперед их глазами взгляни:
Мир на грани беды, как ребенок,
Что играет с огнем,
«Сохрани!
Упаси его, боже!..»
Но тонок
Голос матери. В грохоте тонет.
И тревожны закатные дни.

Е. Иванова