Информация о материале

Просмотров: 79

***

Разбуди меня завтра рано,
О моя терпеливая мать!
Я пойду за дорожным курганом
Дорого гостя встречать.

Я сегодня увидел в пуще
След широких колёс на лугу.
Треплет ветер под облачной кущей
Золотую его дугу.

На рассвете он завтра промчится,
Шапку-месяц пригнув под кустом,
И игриво взмахнёт кобылица
Над равниною красным хвостом.

Разбуди меня завтра рано,
Засвети в нашей горнице свет.
Говорят, что я скоро стану
Знаменитый русский поэт.

Воспою я тебя и гостя,
Нашу печь, петуха и кров…
И на песни мои прольётся
Молоко твоих рыжих коров.

Сергей Есенин

Информация о материале

Просмотров: 80

Вот какая мама!

Мама песню напевала,
Одевала дочку,
Одевала-надевала
Белую сорочку.
Белая сорочка –
Тоненькая строчка.

Мама песенку тянула,
Обувала дочку,
По резинке пристегнула
К каждому чулочку.
Светлые чулочки
На ногах у дочки.

Мама песенку допела,
Мама девочку одела:
Платье красное в горошках,
Туфли новые на ножках…
Вот как мама угодила –
К Маю дочку нарядила.
Вот какая мама –
Золотая прямо!

Елена Благинина

Информация о материале

Просмотров: 92

Мать

И дни и ночи до утра
В степи бураны бушевали,
И вешки снегом заметали,
И заносили хутора.
Они врывались в мёртвый дом –
И стёкла в рамах дребезжали,
И снег сухой в старинной зале
Кружился в сумраке ночном.

Но был огонь – не угасая,
Светил в пристройке по ночам,
И мать всю ночь ходила там,
Глаз до рассвета не смыкая.
Она мерцавшую свечу
Старинной книгой заслонила.
И, положив дитя к плечу,
Всё напевала и ходила…

И ночь тянулась без конца…
Порой, дремотой обвевая,
Шумела тише вьюга злая,
Шуршала снегом у крыльца.
Когда ж буран в порыве диком
Внезапным шквалом налетал, –
Казалось ей, что дом дрожал,
Что кто-то слабым, дальним криком
В степи на помощь призывал.
И до утра не раз слезами
Её усталый взор блестел,
И мальчик вздрагивал, глядел
Большими тёмными глазами…

Иван Бунин

Информация о материале

Просмотров: 80

Матери

Так всё близко, что даже не знаю, какую
песнь сложить о тебе и припомнить о чём?
Я окраину вижу свою заводскую,
где весна первомайским шумит кумачом,
где окно на большие закаты глядело,
раскалённые уголья меркли в дыму.
Ты мне песню о «Встречном» вполголоса пела,
как всегда, к изголовью склонясь моему.

Помню время войны – как мешок собрала мне,
как не плакала ты, проводив до дверей.
Есть фанерные звёзды и серые камни
и бессонные ночи седых матерей.
Не согнули ни горе тебя, ни усталость…
И ты снова хлопочешь, стираешь бельё.
Так в каком же горниле, скажи, закалялось
терпеливое, русское сердце твоё?

И сейчас, когда дети мои подрастают,
что-то просят у бабки, подол теребя,
мне покажется вдруг: ты опять молодая,
как впервые на свете увидел тебя.

Как же выразить мне благодарность сыновью?
Только что они значат, все эти слова,
коль твоей материнской безмерной любовью
вся земля до скончания века жива!

Леонид Хаустов