Повара

Земля еще и потому щедра,
что в мире существуют
повара!..
Благословенны их простые судьбы.
А руки –
будто помыслы –
чисты.
Профессия у них
добра по сути.
Злой человек
не встанет у плиты.
Я знаю,
что древнее всяких библий
крутые глыбы кулинарных книг …
Зазывный запах –
терпкий и обильный –
на улице,
как музыка, возник …
Пыхтят в духовке
блюда - недотроги.
И флотский борщ
волнуется впотьмах.
И расцветает блин
на сковородке.
И смачно пузырится
бешбармак.
Зеленый перец
затевает с мясом
общение
в серебряном дыму.
Наука сочетается с шаманством
и торжествует
вопреки всему!..
Свершается!
Сейчас бы грянуть
маршам…
А повар —
белоснежная гора —
среди больших кастрюль
стоит, как маршал,
и говорит решительно:
«Пора!…»
Он все сказал вам.
Он не ждет награды.
Во взгляде —
вопрошающий озноб…
И странный отблеск
театральной рампы
вдруг заполняет кухню до основ.
Пускай твердят про вечность
летописцы,
пусть трагик воспевает
пыль эпох.
А я —
о прозе.
О еде.
О пище.
Ведь, если где-то существует бог,
его я вижу
у плиты великой, -
распаренного,
с черпаком в руке.
С загадочною,
доброю улыбкой.
И — непременно –
в белом колпаке.

Р.Рождественнский