Слова

Слова, как сыры,
Ноздреваты и пряны,
Да разве они виноваты,
Что пьяны?
Слова, как бахча,
Где медовые дыни,
Слова, как привянувший
Стебель полыни.
Слова, как укроп,
Как гвоздика с корицей.
Не каждому могут они покориться
Не каждый из них
Будет вить,
Что захочет,
Не каждый брусок
Этот ножик наточит.
Слова - полукрик,
Полушепот полночный.
Слова, как дворец
И как дом крупноблочный.
Люблю их!
Они моя пища и пытка,
И нет мне целебней,
Прекрасней напитка.

Виктор Боков