Наследники Победы

Продолжение
Как этот лес и строен, и высок!
Уходят сосны
Выше, выше, выше...
Я слышу по стволу идущий сок.
Своих шагов и голоса не слышу!
Последний ветер леденит висок.
Друзья отца со мною рядом встали.
Кладут отца в кладбищенский песок,
А мне дают отцовские медали.
Печальные обычаи Руси...
Бьют молотки.
Забыть ли эти звуки...
Но кто-то тихо говорит:
- Неси!
Не отдавай, сынок, в чужие руки.
Как холодна сейчас земля в горсти!
А впереди - немеряные дали.
И, кроме сына,
некому нести
Вот эти потемневшие медали.

Владимир Яковлев