Информация о материале

Просмотров: 476

По обе стороны дороги
Пшеница. Жаворонки. Степь.
И тут же, полные тревоги,
Призывы: «Берегите хлеб!»
Плакат отчаянно взывает
Толковым русским языком.
Один при встрече с ним зевает,
Другой — воспримет как закон.
А третий из окна машины
На яркой скорости швырнет
Краюху в солнечных морщинах —
Вчерашний гривенный расход.
Привыкли к голосу призывов?
А вдруг достаток укачал?
Молю, чтоб мы у магазинов
Не грели стены по ночам.
Осьмушка (лишь понюхать!) норма,
И я — согбенный, словно дед.
Чернильный на ладони номер
И нынче можно разглядеть.
Гудит по трассе автовьюга.
В бензине горьком и пыли
С откоса катится краюха
Слезою скорбною земли.
Пробив озимые густые,
Рубахи золотит страда...
Исчезли нищие в России,
Дан бог, чтоб это навсегда.

А. Богданович

Информация о материале

Просмотров: 582

Хлеборобы

Погоду знают наперед по месяцу,
По утренней росе — как дышит степь.
Не потому ль, что выросли в бесхлебицу,
Они самозабвенно сеют хлеб?
Широкими посвечивая стеклами,
Ныряют трактора из лога в лог.
Из моды все выходит, кроме стеганки
И ходких «скороходовских» сапог.
В сырых полях моторы резко стукают,
И перегрузок тишина растет.
И Поляченко — главного конструктора —
Застигла смерть в кабине К-700.
Я на могилу бросил зерен горсточку,
А в небе, след оставя бороздой,
Упала в землю голубая звездочка,
Чтоб засветиться красною звездой.
У внука в жилах дедово усердие.
Земля пьянит, как старое вино.
Единственное в жизни есть бессмертие —
Для нас оно в зерне заключено.
А время в выхлопные трубы ахает,
И у пословиц новый вариант:
Буквально в землю зарывают пахари
Не богом — полем данный им талант.
Прокалывают холод всходы острые,
И ласточки ныряют в синей мгле...
И стынут к ночи руки хлеборобские,
Свое тепло отдавшие земле.

А. Богданович

Информация о материале

Просмотров: 506

Баллада о хлебе

С полыханьем угарным.
я мальчишкой знавал
поселковой пекарни
знаменитый подвал.
В нем хозяйничал пекарь.
А вверху, полугол,
над поленьями хекал
пожилой дровокол.
Для мальчишек блистали
ярче всяческих лун
пара клиньев из стали
и звенящий колун.
Там, где долго не меркла
печки добрая пасть,
забывал я и церковь,
и пожарную часть.
Пекарь с чувством и с толком
хлеб из форм вытряхал,
чтоб, испекшись, по полкам
остывал. Отдыхал,
Но пора приходила,—
рвал он пышную плоть
и пахучую, с пыла:
— Ну-ка, на-ко, Володь...—
Я учен был повадке:
хлеб к губам поднести,
чтоб, вдохнув,
как от водки,
захлебнуться почти.
Быть в слезах и не плакать
от духмяных щедрот,
и дышать через мякоть,
обжигавшую рот...
Был хорош, но недолог
щедрый дух калача.
Шла война, и в поселок
ворвалась саранча,
чтоб в мундирах форсистых,
с полной выкладкой блях,
на чужих, на российских
обжираться хлебах...
Поселковые парни,
на дорогах зимы
на «снегурках», попарно
ждали случая мы.
Выл мотор у пекарни.
Мы решались на риск:
зацепившись крюками,
мы с машиной неслись.
Хлеб везли без охраны,
и голодной зимой
мы без пары буханок
не являлись домой.
В этом промысле нашем
был и вызов, и спор.
Но в кабине однажды
оглянулся шофер.
Мы бы скрылись за клуней,
если б в этот же срок,
медь пистонную клюнув,
не сработал курок.
Эхом яблони тронуло.
Страхом горло сдавило.
Пуля Леньку Антонова
пронизала навылет...
...Комья жирные пашен.
Зеленей густота.
Хлебородные наши
урожайны места.
На крови только пуще
прет из желтых суреп
для сограждан живущих
отвоеванный хлеб.
Если помнишь солдата,—
не забудь пацана...
Недешевая плата,
Дорогая цена.
Светят звезды далекие,
дым возносится в небо...
Раздирающий легкие
дух горячего хлеба!

В. Гордейчев

Информация о материале

Просмотров: 382

Говорил мне отец:
«Надо жить, постигая
Только истины свет.
Был бы хлеб
И родная земля под ногами,
Был бы мир да совет.
Остальное — ничто.
Суета остальное.
Только б крыша была,
Только б рожь наливалась
Да небо родное
Не жалело тепла.
Остальное — ничто.
Были б руки и ноги,
Жажда сеять и жать.
Были б только друзья
На житейской дороге,
С ними легче дышать...»
Благодарен отцу.
Он в заботе о сыне,
О грядущей судьбе
Говорил мне:
«Сынок!
Светлый полдень России
Доверяю тебе.
Этот полдень возник
Над нуждою и горем,
Как земли торжество.
Доверяю тебе
Поле, ждущее зерен.
Ты засеешь его...»
О, прости мне, отец!
Я не сеятель ныне,
Но не легче живу.
От бессонных ночей
На висках моих иней —
Сединою зову.
А завет твой
Я в полную меру исполнил,
Словно волю твою.
Я любимой России
Негаснущий полдень
В полный голос пою.
Я о Родине
Светлые песни слагаю,
Говоря в свой черед:
«Был бы хлеб
И родная земля под ногами,
Остальное придет и пройдет».

Владимир Фирсов