Информация о материале

Просмотров: 405

Не знаю легкого хлеба

Не знаю легкого хлеба
Как я пахал!
Не шел — бежал
За плугом по родному полю.
Не борозду спрямляя — долю,
К чапыгам кровью прикипал.
Как сеял я!
Подняв пары,
Я нес на клен в корзине горку
зерна, что все насквозь прогоркло
от глаз голодной детворы.
Высокий взмах моей руки,
И поле сразу золотилось,
Как будто солнышко садилось
Цыпленком желтым на рядки.
А как я жал!
К исходу дня
рубаха плавилась от пота.
Сверяла ночь мою работу,
Коротким сном даря меня.
Сухой и черный,
пережив и боль, и страх, я поднял жито.
Моей рукою перелита
ядренность солнца в зерна нив.
Так вы припомнили меня?
Я не упал на пласт щекою.
Держу я твердою рукою
штурвал железного коня.
Разлились паводком поля
за горизонт по всей округе.
Но разве легче стали плуги,
и мягче матушка-земля?
Но разве полднем стал рассвет?
Но разве сыплет манна с неба?
Не знаю легкого я хлеба -
его и не было и нет!

Михайло Шевченко

Информация о материале

Просмотров: 448

Гимн хлеборобу

Кому мы обязаны тем,
что за нашим столом
Веселье и песни, а в доме
светло и просторно?
Кому мы обязаны, что
за колхозным селом
Чернеет земля, под землею
проклюнулись зерна?
Их сеяли люди, ладони
которых грубы,
Обветрены ветром широких
российских просторов.
Сердца их чисты
и прекрасны, глаза голубы,
А руки привыкли
к уверенной силе моторов.
С какою любовью я им
посвящаю стихи
И знаю, что люди вот эти
и кормят державу!
Поклон вам, герои, умельцы
владельцы земли,
Спасибо за ранние
выходы в поле.
Труду полевому вы отдали
все, что могли,
Нам впору учиться у вас,
в полевой вашей школе!
Вот хлеб на столе. От него
так и веет теплом,
Полынью и снегом,
антоновским яблоком спелым,
За ним и весна, и весенняя
тучка, и гром,
И страсть хлебороба
заняться порученным делом!

Виктор Боков

Информация о материале

Просмотров: 436

ХЛЕБ

Кто произнес впервые слово «хлеб»,
До сей поры неведомо, незнамо.
Но кажется, что если б я ослеп
Иль угодил в глухой замшелый склеп,
По духу бы узнал, что это хлеб,
Как запах родины,
Как приближенье мамы.
В нем что-то неразгаданное есть,
Что многому другому не присуще.
Увянуть может многое, отцвесть,
И даже устареть и надоесть.
Но разве может надоесть насущный?
И вот он пред тобою на столе,
Такой духмяный, что лишь может сниться.
И низко-низко хочется земле
За дар ее бесценный поклониться!
И хочется немного придержать
Пред тем, как разломить с подпалом сдобу.
И крепко-крепко хочется пожать
Мозолистую руку хлебороба!
А разве позабудется война,
Когда в дыму мы двигались на Запад!
От булки, что вручал нам старшина
И что была в тылу испечена,
Как дух отечества вдыхал я хлебный запах!
Когда изнеможенные войной
Грустили мы, былое вспомнить силясь,
Всегда стоял мираж передо мной:
В степи гуляет ветер озорной,
Волну по полю гонит за волной —
То золотые нивы колосились.
Любовь к зерну в крови у мужика.
Я помню, как в походе заграничном
Погиб солдат.
И вдруг из вещмешка —
Осколками пробитого мешка —
Упал на землю колосок пшеничный.
Быть может, он в земле той прорастет,
Возможно, станет нивою когда-то...
Об этом не узнает воин тот.
А верно, знал, зачем зерно солдату.
И вот теперь, когда идет страда
Под небом, что до звона голубое.
Передо мной встает, как в те года,
Во всем своем величии солдат
С пшеничным колоском на поле боя.

В. Ащеулов

Информация о материале

Просмотров: 969

ХЛЕБ ВОЙНЫ

Моей матери
Не было муки.
Она была
более легендою, чем былью,
с лебедою смешанною пылью,
черная — и все-таки бела.
Чем еще ей было нас кормить,
матери, спасавшей нас от смерти?
Это было творчеством, поверьте,
тесто из муки такой творить!
Дня не знала. Ночи не спала.
А уж сколько свеклы перетерла...
Все переборола. Не дала,
чтобы смерть схватила нас за горло.
Завывает вьюга за стеной,
белые сугробы наметая.
Вот она сидит передо мной,
Женщина воистину святая.
Ей бы можно плакать от обид,
вспомнив все, что вынесла когда-то,
а она о свекле говорит
и спроста краснеет виновато.

В. Гордейчев