* * *

Вновь плывут голубые туманы
По низинам родимых полей,
И летят в чужерземные страны
Караваны седых журавлей.
Тают в мареве дымки далекой
Улетающих птиц косяки
И разносятся в небе высоком
Отголоски прощальной тоски.
Неужели я верил когда-то,
Жадно слушая птиц голоса,
Что за дальним степным перекатом
Ждет их мир, где царят чудеса?
Птицы, птицы, я вас понимаю,
Нелегко приходилось и мне:
Сколько раз по родимому краю
Тосковал я в чужой стороне.
Снились мне не иранские розы
На пропахшем картечью снегу –
Снились русские наши березы
На весеннем крутом берегу.
И приволжские вольные песни
Без конца мне звенели в пути.
Оттого, что просторов чудесней,
Чем в России моей, не найти.

Вениамин Ащеулов