Степан Щипачев
Это слово

Я в строчках это слово не прессую,
а если ставлю, то потом терзаюсь:
уж не сказал ли это слово всуе,
к его безмерности не прикасаясь?
Хочу, чтоб, как тогда, в глухих зарницах,
в борьбе, взметнувшей флаги огневые,
слетало это слово со страницы,
как будто прозвучавшее впервые,
таким, каким поющих губ коснулось
впервые там, на баррикадах дымных,
когда бесстрашным в души заглянуло
глазами Карла Маркса молодыми,
когда его писали в «Манифесте»,
чтоб грозовым ходило по Европе...
В нем слышатся из будущего вести,
куда мы планами себя торопим.
Оно для жизни на земле созрело.
Не зря - тюрьма такого не видала-
у Белояниса * перед расстрелом
оно в руке цветком гвоздики стало.
1974
* Расстрелянный греческий коммунист.