Информация о материале

Просмотров: 723

МАТЕРИ

Не думай, мать, об убежавшем сыне,—
Я лучших дней у жизни не прошу.
Всегда, всегда к Октябрьской годовщине
Я благодарные стихи пишу.
Пишу про те скрипучие полати,
Где по ночам ворочалась нужда.
Пишу о том, что к нашей низкой хате
Плывут огни по медным проводам;
Пишу о том, как межи нас душили,
Как ставил голод серые кресты,
И что теперь в поля идут машины,
И что хлеба высоки и густы.
Родная мать, молящаяся небу!
Родная мать, покорная судьбе!
Скажи, не ты ль приклеивала хлебом
Портреты Ленина в своей избе?
И вечерами, примостившись к свету,
Не ты ль стыдливо просишь у снохи
Прочесть тебе ту самую газету,
В которой сын печатает стихи?
И если б старость утопить в пучине,
Ты побежала бы за мною вслед.
Вот почему к Октябрьской годовщине
Я каждый раз пишу тебе привет.

М. Исаковский

Информация о материале

Просмотров: 238

Материнские руки

В дни обид, огорчений, разлуки,
В дни болезни, когда тяжело,
Вспоминаю я мамины руки,
Мне дарившие ласку, тепло...
Вспоминаю их в пышной и снежной
Мыльной пене, в муке и стряпне...
Эти руки так трепетно-нежно
В детстве гладили волосы мне.
В этих тоненьких бледных прожилках
Вижу линии строгой судьбы,
Где и отсвет снарядной коптилки,
И надрыв орудийной пальбы.
Запах прелой соломы и йода
От бинтов и повязок солдат...
Запах грубой, не женской работы
Со слезами потерь и утрат.
А когда мир, оглохший от схватки,
Вдруг рассыпал салюты в Москве,
Эти руки взялись за тетрадки,
Мел крошили на классной доске.
Как светлы эти мамины руки
В синих жилках, в морщинках сухих.
Но я верю: растущие внуки
С благодарностью вспомнят о них.

С. Рыбалко

Информация о материале

Просмотров: 194

Матери

Все ближе, ближе
синий пруд,
соломой крытая изба.
Весенних льдин
басистый гуд,
кнутов пастушеских
пальба.
И мать
с младенцем на руках
глядит
в открытое окно.
И солнце
с прялкой в облаках
ткет
золотое полотно.
И в сад соседа
через луг,
где куры
прячутся в кусты,
бежит на цыпочках
петух,
роняя крылья
на цветы …

Н. Ланцов

Информация о материале

Просмотров: 1268

Я вижу, мама, день весенний.

Я вижу, мама, день весенний.
Ты — молода еще, я — мал
Уткнув лицо в твои колени,
Я слушал песню и дремал.
Ты, не откладывая дела,
Под мерный гул веретена
Про медвежат мне песню пела.
И уносила их волна.
Как искры на спине форели
В прозрачном озере весной,
Слова сверкали, и горели,
И пахли ягодой лесной.
Ты пела звонко, пела тонко,
Тебя чужая жгла беда
Так, словно твоего ребенка,
Как маленького медвежонка,
Уносит полая вода.
И нынче, как тогда, в то утро,
Спой песенку про медвежат, —
Пусть нам покажется, как будто
Сидим мы тридцать лет назад,
Что нет у глаз морщин суровых
И где-то старость далеко,
Что у меня на сердце снова
Светло, как в детстве, и легко.

Кайсын Кулиев
Перевод с балкарского
Н. Гребнева